As coisas, falar das coisas…

Quando se volta a casa, tão bom, os objectos que nos reflectem, que nos acolhem…quase nos abraçam…

POEMA DAS COISAS

Amo o espaço e o lugar, e as coisas que não falam.
o estar ali, o ser de certo modo,
o saber-se como é, onde é que está, e como,
o aguardar sem pressa , e atender-nos
da forma necessária.

Serenas em si mesmas, sempre iguais a si próprias,
esperam as coisas que o desespero as busque.

Abre-se a porta e o próprio ar nos fala.
as cortinas de rede, exactamente aquelas,
a cadeira onde a memória está sentada,
a mesa, o copo, a chávena, o relógio,
o móvel onde alguém permanece encostado
sem volume e sem ter tempo,
nós próprios, quando os olhos indignados
nas pálpebras se encobrem.

Põe-se a pedra na mão, e a pedra pesa,
pesa connosco, forma um corpo inteiro.
fecha-se a mão , e a mão toma-lhe a forma,
conhece a pedra, entende-lhe o feitio,
sente-a macia ou àspera, e sabe em que lugares.
abre-se a mão , e a mesma pedra avulta.

Se fosse o amor dos homens
quando se abrisse a mão já lá não estava.

By António Gedeão